El director de programación de un festival como Málaga tendría que tener en cuenta algunos factores. Por ejemplo, el orden en el que se proyectan los pases de prensa. A las 9 de la mañana no puedes colocar una película gallega porque el cine gallego, como la tierra o el clima, es melancólico, reflexivo y pausado y el periodista medio -el medio, no hablo del fiestero que lo hay pero mucho menos de lo que dicen por Twitter, que los veo yo- no ha conseguido irse a la cama antes de la 1:30 después de haber cubierto la Gala, escribir un par de tuits diciendo lo maravilloso que ha sido todo, pillar una ensalada en el McDonalds y engullirla en el hotel antes de dormirse. En resumen, a las 9:00 de la mañana tiene mucho sueño. Yo confieso que esta mañana me ha costado Dios y ayuda no "pirarme" el pase de las 9, pero como soy una periodista aplicada allí estaba, dispuesta a diseccionar
El oro del tiempo como si fuera un cadáver. Que precisamente de eso va la película, de un anciano doctor que, desde hace 25 años, tiene a su mujer -que murió de un infarto- congelada en una cámara para cuando la ciencia avance. Vive en el campo con una chica joven que es su enfermera, cocinera, limpiadora, cuidadora y ayudante. Una chica para todo. Lo poco que pasa ya se lo imaginan. Una especie de sutil y velada relación imposible. Todo ocurre con mucha lentitud. El viejo repasa vídeos en el que aparece su mujer, habla con su hijo, cura de una gripe a la enfermera. Así hasta el final, un final tan poco congruente como muchas de las cosas que hemos visto durante los 100 larguísimos minutos anteriores.
Lenta, lenta, lenta y lenta. Lo único que salva la película es que en el vídeo que el anciano ve su mujer hace un karaoke de Edith Piaf (con chaqué y liguero negro en otro de los toques inverosímiles de la película). Comoel anciano ve la cinta todo el rato he conseguido sobrevivir hasta el final. Pero lo dicho; señores programadores, cine gallego a las 9
nunca mais. Que ya van dos.
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